oscuramanzana

espectro

2011-11-27T20:37:00.000-08:00

Perro celenita, azul y sombrio

eres la oscuridad de un ropero entreabierto

a quien le ladras?

Perro eres un cajon etreverado y una mano que busca

Ladrido no eres perro ni sonido, eres un fantasma.

domingo 30/10

2011-10-30T23:07:00.001-07:00

Dominan las nubes pasajeras del cielo como fantasmas o castillos de cuento con extraños laberintos

Hoy vengo a hablar con tu fauno, a pactar en silencio, a ser invitado a tu banquete de tardes y segundos detenidos. Ya los perros diurnos hacen su recorrida por el rostro del parque, ya tu, niña mía, recorres el perímetro del silencio con tu risa y los nebulosos pompones de azúcar se desarman en la boca del infinito.

Siempre recordare todo esto, siempre olvidare todo, porque esta es la formula de la vida, porque el todo es la tinta incolora del alma, la antigua figura que se lleva el viento y atrás, muy atrás, el cielo acuoso y abismal tan mio como el secreto que escribes en mi mano.

ceniciento

2010-11-08T14:24:00.000-08:00

Soy ceniciento y exprimo el trapo de piso para limpiar este pequeño baño. Llevo las zapatillas entalcadas por si acaso la princesa me descubra en el baile y adrede deje deslizar mi calzado por las escalinatas de palacio, y claro tengan olor a mentol. La llovizna parece un busca paraguas con pilas nuevas, creo que esta tarde no se va cansar de disparar esta metralla de agua y tedio, de humedad con con gusto a caramelos de menta. El agua del balde es una lamina verde con olor a desinfectante, pino creo o citronela o algún aroma que evoca algún lugar que no es este, uno sin azulejos cuarteados y amarillentos. Sin duda la lluvia sabe divertirse allí fuera donde los carruajes de la noche traen a los invitados, hace mucho que palacio no esta tan fragante, ni que yo recuerde, tan lleno de misterios ¿donde estará mi hada madrina? Cierro los ojos y mi amada noche sabe como llevar el paso, cierro lo ojos y las amargas hermanastras no ríen mas, cierro los ojos y ojala nunca lleguen las doce.

.

2010-06-17T20:41:00.000-07:00

Algo toma su lugar como un libro en la biblioteca, en su espacio preciso
algo se mueve entre las formas, un roedor, un curioso animal de los atardeceres
algo a quedado atrás y duerme amablemente entre el polvoriento caos
algo cae entre el agua de una canilla , el eterno arquetipo de una cascada miniatura, con su voz atronadora y pequeña, como el fugaz sabor de un caramelo en mi boca.
El cielo naranja, estático, repleto de bronce, no se le puede reprochar el exquisito gusto de esparcir estas nubes por todos lados.
algo recorta las formas, un cirujano de la oscuridad, en la terraza algunas casas han perdido su cabeza, descuartizadas y prolijamente acomodadas en desorden, diagonales, perpendiculares, horizontales se bañan con el naranja de las 7 de la tarde.
Silencio, hagan silencio, que estas palabras son parte del sortilegio que invocan a las interminables palabras, a los interminables objetos que se atardecen en estas playas , mientras los gatos en los techos sienten expandir su imperio.
Hace frió los chicos juegan tras las puertas de sus casas, los algodones de niebla esperan siniestros y húmedos cerca del río, las farolas se van prendiendo una a una, calentando filamentos transformando sus gases en luz.
El atardecer ya a desmantelado su carpa, su circo a muerto para siempre, como todos los días

lluvia 15 feb

2010-02-15T10:35:00.001-08:00

Escribo porque llueve, porque en el metal galopan caballitos grises
Porque la pintura de las paredes es mas profundo cuando se moja y resucitan los colores pasados
Porque los gatos asustados vuelven a sus casas y ronronean bajo las manos, estáticos y profundos y universales.
Escribo porque lo muebles no se mueven pero están inquietos
Escribo porque las llaves de la casa están amontonadas, jugando en su broncínea multitud
Porque es medio día, pero parece mas tarde, y arriba, en el cielo hay una montaña invertida y gris
Escribo porque hoy no es hoy, hoy es agua bailando por las escaleras del patio, hoy es una voz que no viene ni va, pero es una dulce y fría voz.

OSCURO PASAJERO

2009-12-21T19:11:00.000-08:00

Cuando el cuarto estire sus sombras hasta tus ojos, de aquel que mira entre los gatos de los techos, aquel que es una paloma que se espanta en una plaza, aquel que tiene el corazón quieto de las gárgolas, aquel que mira desde las catedrales de cemento.
De alguna forma se que sufres, como un soplido de frío entre algunas cuerdas, de alguna forma se que estas vivo y quieto como la madera.
Tú, marioneta de la noche,
tú, objeto de la soledad,
tu, antiguo mueble vivo
tú, saliva que susurras sobre la boca llena de escarcha.
Quizás al anochecer veas como yo a ese avión saltar entre la nubes, mientras transporta a esos cuerpos solitarios y perdidos entre el cielo, entre el naranja chorro del escape, como una lanza hacia la nada.
Nada mas perdido que nosotros, nada mas mañoso que este sentimiento que se escapa del cuarto, nada mas maravilloso que esta noche que se abre helada.

LUNA

2009-09-09T18:10:00.000-07:00

La luna esta en el agua, no en el cielo, quizás en leche flotando tierna y enigmática, dulce y mentolada
Parecen ondas la nubes, aradas por el viento sobre el campo infinito y sobre la luna y entre la eternidad viaja un jinete sobre el tiempo detenido.
No se por que será de las personas que abajo duermen, ignoran lo que no volverá a pasar.
La luna esta en el agua, dulce y mentolada, duermen los niños, los patios son azules acertijos.

...

2009-09-09T17:39:00.000-07:00

Un lazo de seda se anuda en mi silencio

EN ALGUN LUGAR

2009-07-10T21:05:00.000-07:00

(foto sacada de un diario, no se de quien)

Descansa, en el cielo se esparcen las estrellas como infinitos decimales.
No mires al cielo, que es tan profundo que puede beberte con su espanto azul.
Descansa y deja que la piel te ciña tibiamente y deja que la escolta de ladridos escarche tu sueño por la noche.
No niegues el descenso, deja escurrir los objetos que poblaron tus manos en el día.
Escucha como el dragón de la escarcha retiñe contra el cristal de la ventana.
No niegues mas la soledad, siente que delicioso es el sueño.
Descansa que el tiempo vela tu sueño como una dulce nodriza.

UN SECRETO

2009-07-10T20:18:00.000-07:00

Muchas veces tengo que mirarme para verificar que existo. Lo pelos siguen pegados en la carne, las uñas siguen pálidas y corneas, secretas y rígidas, operando en este mundo imposible. Los líquidos mojaron mis ojos de nuevo, todo programado, todo se abástese dentro de un sistema semi cerrado, casi auto existente. Las costillas se mueven, se contraen, laten, se llenan de sangre, no en desorden, por el contrario como un escrupuloso ejercito. La lengua sigue dentro de su caja de huesos, el aire casi la rosa. Siempre el sistema esta a punto de romperse, si esta cadena de acontecimientos se rompiese ahora todo terminaría para siempre, hasta el fin de los tiempos, ni siquiera seria la nada pensando que es algo, jugando a ser una sombra bajo un farol. Un cristal delante de mis ojos, el aliento húmedo, todo animal, como correr tras una sombra dentro del perímetro de una sombra, todo oscuro como juego de niño, como un planeta que gira en las tinieblas, un juego absurdo y necesario, abyecto y divertido, redundando cíclicamente sobre mi mismo, sobre esta imagen del espejo que se aferra al espanto de un secreto imposible.
Seguiré simulando. este que mira soy yo a ese otro yo del espejo. Lo demás solo es un acertijo eterno.

SUEÑO

2009-05-08T06:49:00.000-07:00

Hoy desperté cautivo, habitación oscura, domingo. Por la noche me visito un dragón, su vientre estaba lleno de tesoros, brillaba al pasar como faroles chinos en la noche.
Pero ahora estoy aquí en la habitación y juraría que estuve en el pueblo anoche, que las estrellas eran cofres inquietos en el aire, que un pájaro negro se posaba en mi mano.
Ay dios, el sol no me llama, la mañana es un acontecimiento ajeno, hoy es domingo y siento que no amo a nadie, que no soy amado, que el silencio esta recluido entre mis manos. Oh! Pero que distinto fue la noche, ninguna vitrina antigua tembló en la sala, las copas quedaron intactas, el aire, sin embargo, era otro, como esa brisa fugaz que se embolsa en las sabanas tendidas en la terraza, cuando todos los vecinos duermen.
Anoche alguien inflo mi alma como una bolsa de papel y mis brazos fueron los de antes y mi alma volvió a llamar a los instantes que volaron como libélulas hasta mí, vibrantes.
¿Que dirán los demás de mí? Ahora que soy una hoja seca, que mira desde el suelo a su árbol que sigue con su copa susurrante?

la terraza

2009-05-01T20:21:00.000-07:00

¿Como decir desde un rincón lo que pasa esta noche, en la terraza, en la noche oceánica, donde la oscuridad viene a posar sus lámparas en mis manos? ¿Existe algo que sea como las ropas sopladas que ví al subir, para ver algo en el cielo, para ver aquello que es el aroma, que con palabras esta prohibido repetir?
¿Como llegó aquel viento que era la imagen misma del infinito dentro de esas hojas que graznaban entre las luces de mercurio, ese viento que era al pasar, el molde mismo de todo lo que existe?
También hay algunas voces en el aire, tapiales que se alejan de mi vista, extrañas oscuridades, manchas de brutales vacíos, como si pusiesen comas y puntos a cosas que la penumbra descubre como a estatuas tapadas por los lienzos del tiempo.
Maravilla y espanto, eso es todo, así se siente estar entre los mecanismos de la eternidad.

1º DE MAYO: no olvidar que en la antigüedad los derrotados eran condenados a trabajar

2009-04-30T13:42:00.000-07:00

En este blog, últimamente no cuento otra cosa mas que de mi trabajo, es que el trabajo deja todo tipo de secuelas en mi vida, malas y buenas. Es un lugar donde mi persona tiene que ser parte de una institución que me es ajena. Tengo que ponerme una mascara que a los golpes se va haciendo. También se podría decir que tengo varias mascaras, una para enojarme para que no me jodan, otra buena para reírme con mis compañeras (porque todas son mujeres) y otra muy secreta que mira lo que hay por ahí, las maravillas escondidas (porque hasta en el trabajo las hay). Así también pasa mi vida en esas horas de trabajo repetitivo, en donde lo poco de mágico que uno puede llegar a tener es atacado incesantemente. A muchas personas , cuando le comento que se viene el feriado del primero de mayo se ponen muy contentas, y eso me hace sentir un instante hermanado con ellas, es como saber que ellas sufren como yo, es saber que ellas lloran por dentro esta obligación. Seguro que este sufrir hizo unir a muchos, y sin duda es lo que llevo a mucha gente a pelear por trabajar 8 horas y no 16, en aquellas luchas obreras en chicago. Lo que ellos exigían es poder ser mas humanos, poder tener en sus puños su vida, y así murieron muchos, y así murieron aquellos tres mártires que que el primero de mayo se conmemoran. A no olvidar que en la antigüedad los guerreros derrotados eran condenados a trabajar, a no olvidar que ahora se muere por un trabajo y también teniéndolo, pues esta lleno de vivos que se aprovechan de todo este asunto.
Todos lo días trato de no perder nada de lo que pasa bajo este cielo de estrellas, aunque este bajo un viejo cielo raso, muchas veces me olvido de esto también. Ayer cuando termine de trabajar, vi en el patio de la escuela unos pajaritos picotear en el patio, sacar algunas migajas. No se como decirlo, sentí esperanza.

Feliz dia de los trabajadores!!!

mientras salgo de trabajar

2009-04-28T15:53:00.001-07:00

Las manos mojadas: en micro, se verían los pelitos del brazo que se despegan de la piel como juncos tropicales después del viento.
En macro, se me vería pasar bajo las geometrías del sol y de las sombras sobre los mosaicos y los papelitos que ruedan bajo la brisa Se diría que soy como unos de esos papelitos sobre este patio inmenso y absurdamente vacío.
Ya sé lo que me vas decir, es trabajo, lo sé. Sé como se estiran los productos sobre los pisos, lentamente, como las nubes sobre este cielo, lentamente como una araña que teje su tela y se agazapa en un rincón.
Y así va llegando la noche, así es como la esfera planetaria gira en concéntrica danza y llegan los olores de armarios, de aquella canilla que gotea, de la noche que huele a antenas y terrazas, a luna azucarada en el espacio.
En micro, se pueden ver mis ojos y sus colores, se ve humedad y parpadeos, y mi pelo que se agita mientras vuelvo a casa
En macro, se empieza a ver las sombras como inmortales lienzos oscuros que cubren todo lo que existe y dejara de existir.

antes del trabajo

2009-04-21T07:16:00.000-07:00

Es casi medio día y el sol lame los techos con su saliva amarilla, todas las cosas de la cuadra parecen funcionar correctamente, esa antena en la terraza vecina se mueve un poco, mientras ese pajarito marrón se asienta. Hay un pequeño viento que juguetea con los broches de l ropa, en la cocina la misma gotera de la canilla se separa de su gota, que ejecuta otro salto hacia el vacío y yo esperando que sea la hora de ir a laburar, un poco moquiento, porque empezó a caer el otoño por el barrio. Tendría que pensar en comer algo antes de irme, algo que me quite esta somnolencia que traigo encima, este sentir que cada vez me estoy volviendo mas inanimado, mas parte y menos parte de todo, esa sensación de que soy como vapor de café que se levanta y se esfuma entre tanta negrura.

las luces del atardecer

2009-04-07T16:12:00.000-07:00

Las luces se van bajando, van pintando las paredes de extraños azules, cada vez más oscuros. Las paredes azulinas llenas de musguillos como texturas, como círculos místicos del atardecer donde la luna conjura a la jauría de rabiosas estrellas que miran inmóviles desde el cielo como desde un lago helado. Todo tan quieto como un juguete quieto en el patio, todo tan niño, todo tan viejo, todo tan lleno de leones dormidos en la sombra. La escalera del patio parece descender hasta los misterios de lo que ya no conserva forma, se ha transformado en un masa donde los siglos van a llorar antiguas glorias. También esta por ahí mi niñez, pobrecita, está llorando, porque ya se fue, porque las hamacas se fueron caminando como arañas hacia el horizonte, como este día, para nunca mas volver.

escribir II

2009-01-19T09:18:00.000-08:00

No se si estará en aquella rama de venas que riega sangre oscura en el corazón, ni en el bocado de una puerta que se cierra en una casa, en una calle extraña.
En inverno parece vapor caliente de las bocas. Parece un bolsa que el viento hace volar en un giro de remolino, que se parece mucho a la muerte. No sé, lo he escuchado en una canción, estaba ahí, era como carne inyectando su sangre al aire, un cuerpo decapitado de sentido, un cuerpo otorgando su vida a la eternidad. No decirlo así seria mentira, como es mentira decirlo, pretender callar cuando una ya ha mordido la carne del caos y éste ya ha dejado su gota de sangre en nuestra lengua. Seria mentira callar cuando ya se han cerrado los ojos y se han visto los colores que husmean nuestros ojos en la oscuridad. Soy conciente de esto, como soy consiente que mientras lo digo deja de serlo y a la vez lo es más que nunca. Jesús diría: quien tiene oídos para escuchar que escuche, mientras tanto yo seguiré corriendo en el bosque tras la presa que me devora.

escribir

2009-01-16T15:12:00.000-08:00

Hay que sacarse las uñas para escribir, desvestirse de la carne y dejarla latiendo en el piso, luego los huesos dirán el resto, en silencio, como lo dicen los muertos.
Después los gatos beberán nuestra sangre, subirán a los techos a hacer lo que ellos hacen, se miraran sin palabras y se desarmaran como brasas en los tejados.
No se escribe para alguien, solo se deja un rastro, se hace así, porque así debe ser. Después los gusanos del cementerio se harán un festín, pero la calavera sonreirá al saber que podrán comer su eternidad.

TOROMBOLO

2008-12-11T20:48:00.000-08:00

Torombolo se llama, como un criminal de zona sur, del barrio La Tablada. Creo que murió hace unos años en un ajuste con unos muchachones, exactamente en calle Necochea y Centeno. Este otro Torombolo, el que mira absurdamente desde la pileta del baño, es un bicho amante de la concavidades, es como si le encantara tapar agujeros (como en este caso) o esperar a que me acueste para hacerse bollito en cualquier espacio que quede. A menudo me pregunto que piensa cuando me mira,es decir, cuando mira que le estoy mirando. En lo personal pienso que sus lindos ojos no encierran ningún pensamiento, como si una mesa mirase , como si el pan dulce del 25 tuviese ojos. En su cabeza no hay ni el silbido del viento. pero hay algo que me inquieta , es la quietud dentro de su mirada, es que yo, aveces ,me siento como esos ojos , cuando por las noches se hielan las estrellas, o se escuchan las bocinas de los trenes viajando en la oscuridad, en esos momentos siento esa quietud, como si la ausencia de movimientos me dejase escuchar mejor a esa voz que susurra misterios, que me deja siempre al umbral de una revelación que nunca llega.

bicimoto

2008-10-29T14:48:00.000-07:00

Nadie podría decir que de niño no imaginó que la bici a rueditas en realidad era una moto, sobre todo cuando las rueditas hacían ruido al pasar por los regulares surcos de las baldosas. Esta fantasías me costaron mas de una rodilla rallada . en santiago del estero aprendí a andar sólito, creo que era cerca de fin de año, andar en bici era como volar, mantener el equilibrio era como haber aprendido un secreto que todos conocían pero nadie podía decir con las palabras exactas como era, yo empece en esa tarde a compartir ese secreto sin palabras. el cuerpo aprendió y no olvidó, tan lleno de palabras estaba, de explicaciones. No se bien que mas paso desde esa época, imágenes cortadas se cruzan, vagones de un tren que dan círculos alrededor de esta incógnita que soy, pájaros que destripan los cadáveres de los días que pasan.
el domingo pasado por fin reuní todas las partes para armar la bici moto que ven en la foto, se las presento jeje

No llores

2008-09-23T18:35:00.000-07:00

De negro pasa la noche por los techos de tu casa y se arremolinan por cielo pequeñas luces observantes, lejanos y titilantes silencios cósmicos, mas en las terrazas objetos olvidados, como cangrejos oscuros, prueban llegar al océano del caos.
Yo se que ese cielo esta sobre tu pieza, que sientes ese enigma,
y sientes esta voz grabe que relata la crónica de lo innombrable.
No llores mas, no llores, no pienses que en tu vida diaria esta la respuesta a tu tristeza,
no, la respuesta camina solitaria como un mendigo ciego en las calles de bagdad, la respuesta es un grano de arena que se precipita en el silencio,
escucha, escucha a la callada sangre que te alimenta
escucha, escucha que maravilloso es su silencio.

20/8

2008-08-21T16:22:00.000-07:00

Dentro de la escuela, a la hora en que el cuello de la siesta se llena de pájaros

las nubes planean sobre las losas de los techos como elefantes dormidos,

dentro están los huesos, las olas de sopor sobre pupitres, los dedos sobre las hojas.

Al escuchar este silencio, se diría que la noche esta esperando en algún salón. Una mano azul se acerca desde la ventana como diciendo mira al cielo, el cielo..

18 de agosto

2008-08-16T16:23:00.000-07:00

Será la luna dulce como fría, como pastilla de menta? de esas que aparecen en el fondo de mi campera, entre papeles y partes de cosas que ya olvide?
Será tan dulce como esta noche, como en esas otras noches que acopio en mi recuerdo? será tan negro azulino el cielo como si fuera agua? tanto que detrás se dibujan los cuerpos de las gentes del otro lado?
Será fácil volar hacia la luna? volar como el dragón de aquellas tasitas de café de la casa de marina?
Será posible que una mano invisible y negra me lleve ahora?
Estos ojos, atraviesan el espacio hasta tu piel selenita, estos ojos saborean la menta de tus bordes que flotan
esa menta de agosto, fresca, misteriosa, que juega entre los dedos de la noche.

dromedarios

2008-07-03T14:21:00.000-07:00

( el texto que esta en el video es este)

Las nubes viajan en el cielo como lentos dromedarios,
buscando entre las frescas estrellas melancólicas lagrimas

Ah! Y sin embargo aunque esto acaezca en la noche y el cielo este lleno de nubes,
no dejo de extrañar a mi niña,
que en su casa ahora es tibieza,
fragmento de algo que viaja entre lentos camellos que cruzan el cielo
en esta noche,
sobre la ciudad.

Este videito fue hecho pensando en una noche, en una casa en la que vivía hace un tiempo. En verdad se me figura que fue hace mucho tiempo, es que cuando uno cambia de casa cambia de aire, de olor. Me ha pasado que al sentarme en el umbral de una puerta, en la calle, viene por las comisuras el olor de adentro, como un aliento, una respiración, un aire que viene y va. La casa de calle Suiza, así la llamábamos las personas que la habitábamos, tenia un patio ancho y unos canteros improvisados y muchas plantas que cuidaba yo, sobre todo una enredadera que daba unas flores naranjas y en el centro tenían una mancha negra que asemejaba a un ojo. Por alguna razón aun esta en mi memoria mi habitación vacía, sin muebles. Hace unos meces soñé que estaba en esa pieza inmensa, de pisos de madera, techos altos. Conmigo había dos tipos, solo veía sus espaldas. Ellos se dirigían a unas de las puertas, los seguía y al pasarla entraba a otro mundo, Es posible que el sueño no se equivoque, que ahora este en ese otro mundo. Mientras escribo esto irrumpió dentro mío una imagen, ahí va:
Se me figura que subo una escalera en un edificio gigante, que los barandales van dibujando un espiral mientras subo, de vez en cuando voy sacando la cabeza para mirar abajo, los peldaños se apilan como interminables tomos, la perspectiva va cambiando, sin embargo el hueco central sigue inalterable, quizás mas pequeño, pero igual, tan placido y permanente, en el centro. (¿Que tendrá que ver con lo que estaba escribiendo?)

la vuelta

2008-06-03T16:08:00.001-07:00

Llego de trabajar y no tengo ganas de nada, mi gato me espera en el tapial del pasillo cuando me escucha llegar, quizás por el tintinear de las llaves al revolverlas con los dedos en la campera o el ruido del piñón de la bici o solo el olor a lavandina que me queda en las manos después de haber limpiado interminables objetos, de haberlos envuelto con estos dedos y luego acomodados uno sobre otro o al lado del otro, para las actividades de mañana por la mañana. Dije los dedos que envuelven las cosas pero mejor diría que se adaptan, al frío, al calor, al agua, a la llama azul de las hornallas , a la inmundicia que saco con frecuencia de los desagües, una masa negra llena de pelos y papeles. Se diría que se trata de una inmundicia muerta, inerte pero cualquiera sabe que ahí dentro bulle la vida como en un jardín.
Después de todo ya llegue a la puerta de casa, ya saque la llave y elegí la correcta, aquella que parece una torre si se la mira a contra luz y quizás si lo hiciera notaria que ya esta atardeciendo y una nube con un rosa luminoso fue dibujado en el cielo como con un pastel por el viento, y el sol, antiguo señor de mis días, me deja otra vez, me deja por ultima vez en este día.

2008-06-01T13:17:00.000-07:00

No me acostumbro a escribir en abstracto, dejar un rastro para que OTRO anónimo mire lo que hice, no sé, no me sale. Este fenómeno de internet me mortifica un poco, quizás el problema este en esta “segunda persona” fría y digital, llena de números en los ojos.
Todos los días me digo que no tengo nada que escribir, que mi mente esta en blanco, que mi cotidianeidad se devora lo que tengo de niño, que me estoy volviendo un títere de este mundo, otro cadáver que flota por los ríos de esta ciudad y que terminara entre mas cadáveres comiendo cascotes de cemento y hierros torcidos. Sin embargo sé que algo encuentro , algo que se parece a regar una planta, algo que refresca, nutre, pero al rato se filtra y se pierde.

La siesta

2008-05-31T13:07:00.000-07:00

Jugaba solo, la casa era grande y cóncava. El silencio salía a la siesta a serrar todas las bocas. Las sombras eran cortas escuadras pegadas a los cuadrados de la pared, todo era misterio en la concavidad de la pieza. La humedad, anciana señora, serraba los ojos de los padres, que dormían entre polvorientas sabanas, las bolitas de naftalina soñaban en los roperos.

Los autos susurraban a lo lejos, pero también pertenecían al silencio.
Jugaba solo, la casa era grande y cóncava. La siesta salía a cerrar los ojos
Las mandarinas temblaban en la heladera. El viento no soplaba. Las cosas me llamaban como si me comieran.

Mi corazón era una secreta función de títeres en un baúl.

2008-05-22T07:00:00.000-07:00

CORREDOR

2008-05-21T15:09:00.000-07:00

Debería entrar de nuevo por aquel corredor y encontrar la noche en esa ventana tan lunar, tan de azul oscuro, como un poso amargo y azul. Las casas esparcidas como cajas de zapatos y encontrar en la puerta a esa viejita tan coqueta, tan arreglada, esperando, esperando, en la puerta, con ese pasillo como culebra que se inyectaba en el corazón de la cuadra.
Debería entrar por ese corredor y encontrar a esas dos ventanas, tan gemelas como fosas nasales, inspirando y exhalando los vapores de ceras y productos que se estiraron en los pisos, pero ahora seguro todo esta en silencioso, solo con los insectos crujen en algún rincón como si fuesen los huesos de una eterna noche.
Debería entrar por ese corredor pero antes subir por esas escaleras tan marmoleas y minuciosas, irradiando la heladez del granito, esa que provoca ganas de meter los dedos en el bolsillo y claro, no olvidar, que ahora no estoy y quizás me vea como una nube negra, subiendo, porque un recuerdo debe tener algún tipo de existencia, en algún lugar, en algún lado. Prefiero verme como una nube negra como un colmenar de instantes vibrantes y oscuros
Debería entrar por ese corredor hasta esas dos ventanas y pararme con mis dos piernas rectas como dos pilares de carne mirando con todos mis órganos, con todos los que sienten y los restantes que los sostienen y mis hueso silenciosos como catedrales que me despiertan los espirales del recuerdo.
Debería entrar por ese corredor, pero no puedo llegar, pienso en avanzar pero el corredor queda en el recuerdo, es un recuerdo que habita en mi cerebro, pero es un lugar que esta tan lleno de eternidad que no soporto la paradoja de tener la eternidad en esta caja, tan pequeña, tan encerrada en las monolíticas entrañas de su silencio.

PAPELES BRILLANTES

2008-05-20T17:46:00.000-07:00

PAPELES BRILLANTES
Planchábamos papelitos brillantes de bombones, los guardábamos en libros.
Tomábamos ómnibus de desconocído destino, éramos hijos de los astros que giraban mientras dormíamos en una región donde la mano del infinito nos conducía por las noches, como incandescentes globos de fin de año.
Hemos viajado por el cielo azul, hemos sido piolín de un ovillo en camino a un lejano barrilete que aun nos lleva en un helado viento sur.
Querida hermana, lejanos han quedado nuestros juegos, nuestro cuerpos han quedado dispersos, hemos elegido mentiras para olvidar nuestro camino triunfal por el caos.
Ahora que caímos en terrazas como juguetes olvidados y miramos al cielo por el rabillo del ojo, ahora que somos apagadas cañitas voladoras en polvorientas terrazas, no olvidemos aquellas brillantes superficies que guardábamos en libros, que envolvían las delicias de la infancia.

BANZAI

2008-05-12T06:39:00.000-07:00

comienzo

2008-05-11T18:03:00.000-07:00

A la imposibilidad, de escribir, es decir de encontrar un mundo interior propio, digamos, de poder hablar un instante de lo que se escapa hacia un mundo desconocido e infinito, le opongo ,vanamente,la apertura de espacios donde expresarme. Tal ves es absurdo hablarle auna tercera persona abstracta, a una persona que habita mas allá de los océanos binarios o en ellos, una lejana persona, que quizás sea yo mismo.